Existent des reflets transparents,
Jusque dans le monde des ombres,
Où deviennent apparents,
Erreurs et défauts du nombre;
Quand perdu six pieds sous terre,
Je hausse les yeux,
C'est pour y voir toute la misère,
Des jours gris et pluvieux,
Inscrite ici dans mes pupilles,
Noires, fatiguées, toujours câlines,
Où seules encore brillent,
Quelques larmes salines...
Qui est-il qui ainsi me regarde?
Tout aussi transparent et laid,
Que cette vitre hagarde,
Qui sans cesse me renvoie à mon propre reflet?
Ce ne saurait-être moi...
Qui cela peut-il bien être?
Comment? Serait-ce donc moi?
Qui sait? Peut-être...
Et eux quels sont-ils?
(Je me noie dans l'océan houleux)
Perdu au beau milieu de l' "ils",
Impossible de survivre: je coule,
Sur le quai comme sur les bords du Styx,
On peut entendre le métro qui s'approche;
La Mort est une inconnue née sous X,
Que la Vie toujours se reproche...
(2010)
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