Le Poète mots dit...

Avant propos:

Les mots sont une entité parfaite en ce sens qu'ils sont complets dans leur être, et bien plus encore dans leur paraître. Un mot ne sera jamais plus qu'un simple mot, et pourtant il nous apparaîtra toujours comme étant à la fois strictement ceci, et bien plus que cela... Pour l'être humain, être un mot, c'est être soi-même les autres. C'est de là que proviennent et surviennent tous nos quiproquos, et tous nos problèmes de communication et de langage:  je ne peux pas dire ceci, sans que tu ne comprennes cela, et c'est fort regrettable car nous risquons de ne jamais nous comprendre...

Ce poème dénonce l'importance, (la fausse importance), que nous prêtons (de nous même et à tort!), à certains mots, (qui ne sont que des mots parmi tant d'autres et au même titre que d'autres), puis, dans un même temps, l'indifférence que nous réservons à ces mots, qui nous dérangent par l'importance que nous leur avons nous même attribuée.

Les dirigeants, les "maîtres" de ce monde, sont aussi ceux du langage. Or, pour que "Tous les hommes naissent libres et égaux en droit", il faudrait tout d'abord que tous les mots puissent naître et être libres et égaux en droit.

Maîtriser ou mépriser le langage, c'est maîtriser ou mépriser l'Homme. Je ne cherche ni à maîtriser, ni à mépriser le langage: je cherche à le comprendre.

 Génocide sémantique,

Il y a des mots, parmi tant d'autres,

Qui vous claquent aux oreilles, vous frappent,

Et vous sautent aux yeux comme une faute,

De vocabulaire, de goût, de frappe.

Comme une immonde coquille,

Dans la si longue et belle dictée,

D'une Existence de pacotille,

Rédigée avec soin, faite de légéretés,

Afin que s'attendrissent, puis somnolent,

Les esprits les plus coriaces et frivoles,

Et que soient mises à bas prix,

Toutes ces têtes d'artistes incompris.

Il y a des mots qui claquent et éclaboussent,

Corrosifs, sous le fouet d'esclavagistes;

Comme un saut dans la flaque fasciste,

D'une morale épileptique crachant sa mousse.

Il y a des mots qui claquent et qui dérangent,

Comme un cheveu d'ange dans la soupe,

Et quand s'en est trop, quand c'est la coupe,

L'herbe sous le pied on vous la mange!

Il y a des mots qui claquent comme des portes,

Ce sont de nouveaux Juifs que l'on déporte;

Il y a des mots qui claquent et font claquer,

Les dirigeants aux couilles en or -- plaqué,

Ils s'imaginent ainsi pouvoir acheter

Leur silence, puis réduire à la cendre

Leurs subversifs signifiés, bon à jeter,

Mais les mots, eux, ne sont pas à vendre!

Il y a des mots qui claquent,

Et vous écorchent à vif,

Comme de dire "Black",

Suivi de "pédé", d' "Arabe" ou de "Juif",

Chaque jour dans le langage,

Il y a des mots qui claquent,

De ne pas être assez sages,

C'est terrible: on les noie vivants dans le lac,

De la censure et du bon-sens,

On les arrosent d'essence,

On les immolent sur l'autel de l'Indifférence

Avec pour seul motif le crime d'indécence!

Chaque jour et sous vos yeux,

Mesdames et messieurs,

Il y a des mots qui claquent, qui saignent et qui pleurent,

Et avec eux, ce sont autant de poètes qui meurent...

(2010)

Je suis Kabyle,

Toujours en cavale,

Une poignée de gens habiles,

Ont fomenté une kabbale,

Pour se payer ma bille,

A coup d'arguments banals,

De quoi se faire de la bile,

Avec leur loi royale,

Je suis un jouet débile,

Un martien dans la cour martiale,

Une proie facile,

Pour qui me veut du mal,

Une faute qui file,

Comme une balle,

Aux prisonniers de l'exil,

Que l'on se renvoie de capitale en capitale,

La vie n'est pas facile,

Le monde est impartial,

Et je suis la cible,

De discriminations raciales,

Il me paraît bien difficile,

Sans droit électoral,

De pouvoir un jour élir domicile,

Ailleurs qu'en milieu carcéral,

Oh la belle action gouvernementale,

Incapable de démêler les fils,

De sa fascisante morale,

Au bout desquels pendent en agonie

[des milliers de Kabyles et autres ostracibles!

(2010)

Ils ne manquent pas de toupet,

Ceux qui osent me parler de paix;

C'est un pauvre mythe railleur,

Un rêve impossible, venu d'ailleurs,

Et comme l'herbe ou l'appétit,

Les militaires et les mitrailleurs,

S'amusent comme des abrutis,

A en couper toute la saveur.

Plutôt difficile il est vrai,

De tenir tout un JT,

Sans jamais éprouver,

Le besoin de dégurgiter,

Le Monde va bien,

Il n'a pas changé,

Ce pauvre vaurien,

Miséreux qui se complaît.

La Paix est l'un de ces mets,

L'un de ces si rares caviars,

Qui pour être savamment savourés,

Doivent être servis sur corbillard,

Accompagnée de belles salades,

N'importe qui pourrait l'avaler,

Mais au risque de finir malade;

Point de panacée, mais du pis aller.

On ne nous vend pas du rêve,

Mais de la frustration:

Il n'y aura jamais de trêve,

A notre amère prédation.

Puisqu'un monde en paix,

Serait un monde en gréve,

Que nous sommes trop occupés,

A nourrir la famine de nos rêves,

La Poésie se fait le syndicat,

D'une humanité exploitée,

Le défenseur délicat,

D'un prolétariat aliéné;

De par sa loyauté,

Lui aussi a le droit,

De prétendre à la royauté,

D'avoir un peu de la part du roi,

Oh la sombre bêtise,

De cette dynastie d'êtres abscons,

Aux poches pleines de royalties,

Maîtres du monde, pauvres rois des cons!

(2010)