Mea Culpa (2010)

Une relique du temps passé, un brouillon datant au plus tard du 26/04/2010 mais sur lequel je n'ai pas su revenir avant aujourd'hui. Le poème reste inchangé, (même si vraisemblablement il ne m'avait pas plus à l'époque pour que je le classe comme brouillon...).

A Charles Baudelaire,

"Je te donne ces vers afin que [...],

Ta mémoire [...],

Reste comme pendue à mes rimes hautaines [...],

- Ô toi qui, comme une ombre à la trace éphémère,

Foules d'un pied léger et d'un regard serein

[Mon être d'écrivain raté, banal et anodin]"

(Charles Baudelaire, XXXIX, Les Fleurs Du Mal, 1857)

Je ne suis pas poète.

Pourquoi? Quelle preuve?

Je n'ai pas fais les miennes.

Non. Je ne suis pas poète:

Je suis voleur, braqueur,

Arriviste, copieur, arnaqueur!

J'ai tout pris au grand Baudelaire!

Ses mots, son spleen, ses idéaux!

Ma créativité a besoin d'un bon bol d'air...

Je ne suis pas auteur.

Je ne suis pas à la hauteur.

Mon plus grand malheur,

Est d'être né à la mauvaise heure.

Je ne suis qu'un perroquet,

Un vendeur de faux,

Un religieux, un perruquier,

En porte à faux.

Armé de son pic,

Mon esprit nécrophile pioche,

Aveuglément, au hasard de la roche,

Si précieuse, du Poète idyllique.

Et de cette immense mine,

Je n'extrais que quelques pépites,

Quelques poèmes qui crépitent:

Ils ont la couleur et le goût de l'urine.

Pillard armé de sa pelle,

Je retourne la terre,

Du plus beau des caveaux,

Ce magnifique tombeau,

Des Fleurs du Mal rebelles,

Mauvaises herbes pestilentielles.

Je suis braqueur,

Mais peu importe la manière,

Peu importe que ça ne soit que du Baudelaire!

Après tout qu'y faire,

Si c'est dans le crime,

Dans le v(i)ol de rimes,

Que mon coeur amer,

S'abandonne,

Et prend un plaisir fou,

A éxécuter sa petite affaire,

Jusqu'au bout,

Trouvant là son unique richesse,

Sa seule valeur aurifére?

(2010)