A Hélène.
Je crois qu'il pleuvait,
En tout cas le sol scintillait,
Comme un tapis de perles lacrymales,
Disposées de manière fort banale,
Sur cet écrin majestueux,
Véritable velours de l'oeil,
Que nos regards envieux,
Carressaient du coin de l'oeil,
Quels yeux,
Peuvent être si grands,
Pour pleurer autant,
Sinon ceux de quelque Dieu?
Le ciel, cette cornée céleste,
S'était teinté de gris,
Comme s'il souhaitait par ce geste,
Rendre hommage à la Vie,
La Vie qui suscite l'Envie,
Par ces charmes colorés,
Qui envoûtent l'Esprit,
Et grisent la Pensée,
Qui s'enlise,
Dans le bourbier,
De notre matière grise,
Enceinte de métaphores filées,
Il faut parfois savoir renoncer,
Accepter notre défaite,
Afin de pouvoir profiter,
Au mieux de cette fête,
La Beauté est un dialecte du Plaisir,
Que nous nous entêtons à vouloir transcrire,
Mais il ne saurait y avoir de mots,
Pour traduire ces images du Beau,
Le poéte est un peintre de la Pensée,
A la prétention si élevée,
Qu'il s'imagine pouvoir rivaliser,
De créativité, d'inventivité,
Avec la Nature,
Peintre de la Perfection,
Et de la Beauté pure,
Véritable source de création,
Pour l'esprit corrompu,
De l'écrivain vaniteux,
Qui ne se souvient plus,
Que le maître du "je",
Reste la Nature,
Car c'est en elle,
Que débute l'aventure,
La plus belle,
L'aventure la plus totale,
L'aventure la plus dure,
L'aventure la plus géniale,
Que l'on nomme "Ecriture",
J'ai donc décidé,
De renoncer,
A vouloir transposer,
Ce souvenir parfait,
D'une après-midi divine,
Passée à tes côtés,
Dans les allées de St Stephen's Green,
A te savourer,
Du regard,
A profiter du plaisir,
De te revoir,
Sans penser à l'avenir,
Sans penser à ton départ,
Sans jamais me dire,
Qu'il était déjà trop tard,
Que tu allais déjà repartir,
Dieu que St Stephen's Green était beau ce jour là,
Nous marchions main dans la main,
Pas à pas,
Sans lendemains,
Nous marchions tous les deux,
Sans jamais se douter,
Du souvenir merveilleux,
Que nous venions de créer...
(2009)
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